Dia Mundial do Livro

No dia 23 de abril comemora-se o Dia Mundial do Livro. Poemas diferentes, sobre o livro ou a leitura, de poetas consagrados. 

As árvores e os livros

As árvores como os livros têm folhas

e margens lisas ou recortadas,

e capas (isto é copas) e capítulos

de flores e letras de oiro nas lombadas.

E são histórias de reis, histórias de fadas,

as mais fantásticas aventuras,

que se podem ler nas suas páginas,

no pecíolo, no limbo, nas nervuras.

As florestas são imensas bibliotecas,

e até há florestas especializadas,

com faias, bétulas e um letreiro

a dizer: «Floresta das zonas temperadas».

É evidente que não podes plantar

no teu quarto, plátanos ou azinheiras.

Para começar a construir uma biblioteca,

basta um vaso de sardinheiras.

Herbário, Jorge Sousa Braga

Era um sonho?

Eram lobos, grilos, corvos,

tartarugas, raposões,

bichas de sete cabeças,

unicórnios e dragões,

dromedários e chacais

e outros bichos que tais.

Eram fadas, bruxas, príncipes,

ogres, fantasmas, meninos,

labirintos e palácios,

minas, grutas e florestas.

Eram ilhas e desertos,

cidades do faroeste,

gelos eternos e selvas

e pirâmides do Egipto.

Mas também havia escolas,

casas ricas, bairros pobres,

esquadras, polícias, ladrões

e gente de muitas nações.

Viajei em aviões,

navios e foguetões,

em botas de sete léguas

e tapetes voadores.

Naveguei em caravelas,

desenterrei um tesouro,

naufraguei nos mares do sul,

vi escravos agrilhoados,

lutei com piratas, vilões

entre pragas, maldições.

Vi o Pinóquio e a Alice,

o Polegarzinho, o Ulisses,

o Simbad e o Ali Babá,

Cinderela, Peter Pan,

Iracema e Iratan,

o lindo Palhaço Verde,

a gorda Dona Redonda,

e a fina Salta-Pocinhas.

Vi a Emília e o Visconde,

Dona Benta, Narizinho, Capuchinho e a avozinha,

o Tom Sawyer, o Jim Hawkins

e a muleta de John Silver

Quando o sonho terminou

e as pálpebras abri,

tinha ao meu lado uma estante

com todos os livros que li.

João Pedro Mésseder

Levou-me um livro em viagem

não sei por onde é que andei

Corri o Alasca, o deserto

andei com o sultão no Brunei?

P’ra falar verdade, não sei

Com um livro cruzei o mar,

não sei com quem naveguei.

Com marinheiros, corsários,

tremendo de febres e medo?

P’ra falar verdade não sei.

Um livro levou-me p’ra longe

não sei por onde é que andei.

Por cidades devastadas

no meio da fome e da guerra?

P’ra falar verdade não sei.

Um livro levou-me com ele

até ao coração de alguém

E aí me enamorei –

de uns olhos ou de uns cabelos?

P’ra falar verdade não sei.

Um livro num passe de mágica

tocou-me com o seu feitiço:

Deu-me a paz e deu-me a guerra,

mostrou-me as faces do homem

– porque um livro é tudo isso.

Levou-me um livro com ele

pelo mundo a passear

Não me perdi nem me achei

– porque um livro é afinal…

um pouco da vida, bem sei.

O G é um gato enroscado, João Pedro Mésseder

Ler

Ler sempre.

Ler muito.

Ler “quase tudo”.

Ler com os olhos, os ouvidos, com o tacto, pelos poros e demais sentidos.

Ler com razão e sensibilidade.

Ler desejos, o tempo, o som do silêncio e do vento.

Ler imagens, paisagens, viagens.

Ler verdades e mentiras.

Ler o fracasso, o sucesso, o ilegível, o impensável, as entrelinhas.

Ler na escola, em casa, no campo, na estrada, em qualquer lugar.

Ler a vida e a morte.

Saber ser leitor, tendo o direito de saber ler.

Ler simplesmente ler.

Edith Chacon Theodoro

Os Meus Livros

Os meus livros (que não sabem que existo)

São uma parte de mim, como este rosto

De têmporas e olhos já cinzentos

Que em vão vou procurando nos espelhos

E que percorro com a minha mão côncava.

Não sem alguma lógica amargura

Entendo que as palavras essenciais,

As que me exprimem, estarão nessas folhas

Que não sabem quem sou, não nas que escrevo.

Mais vale assim. As vozes desses mortos

Dir-me-ão para sempre.

A Rosa Profunda, Jorge Luis Borges

Os livros

Apetece chamar-lhes irmãos,

tê-los ao colo,

afagá-los com as mãos,

abri-los de par em par,

ver o Pinóquio a rir

e o D. Quixote a sonhar,

e a Alice do outro lado

do espelho a inventar

um mundo de assombros

que dá gosto visitar.

Apetece chamar-lhes irmãos

e deixar brilhar os olhos

nas páginas das suas mãos.

Pela casa fora, José Jorge Letria

Um livro é uma casa grande, com todos os quartos que quisermos ocupar e que está implantada no lugar do mundo que mais nos convier.

Um livro é um espelho onde nos podemos ver mas com corpo de homem, ou de mulher, de cor negra, ou branca ou aos quadradinhos, com cabelo ruivo ou louro ou de todas as cores.

Um livro é uma fonte de água muito límpida e muito fresca que nos mata a sede à hora que quisermos.

Um livro é uma árvore que nos dá a sombra e nos mostra as raízes diversas que povoam o chão.

Um livro pode ser uma travesseira ou um bálsamo.

Um livro pode ser um despertador mais estridente que os mais sibilantes despertadores.

Um livro pode levar-se para toda a parte – até para a banheira – e, muitas vezes agarra-se à pele de quem o lê e nunca mais na vida é capaz de o esquecer.

Um livro é o ser mais paciente do mundo. Espera por um leitor a vida inteira.

Não lêem livros os desafortunados que nunca tiveram a oportunidade de provar os sabores do sonho, da sabedoria e da vida.

Senhor, tende piedade deles!

José Jorge Letria

Abre-se o livro

Em qualquer página
E cabe nele um dia ou um ano,
Cabe nele a sabedoria,
O romance e a poesia,
Cabe nele o conhecimento;
E a luz que nem o pensamento;
Cabe nele tudo o que somos,
Desde que gostemos de ler,
Porque ler é aprender,
Sendo também liberdade e prazer;
Cabe nele o mundo inteiro,
Escrito em computador
Ou com tinta de um tinteiro,
E de tudo isso falará neste dia
O leitor verdadeiro,
Que do livro, quer ser livre,
Será sempre amigo e companheiro.

José Jorge Letria, O Livro dos Dias